Tierra de pilgrims

Los días se hacen eternos. Igual es porque empiezan antes o porque son muchos lugares. Igual es porque me había encerrado en casa un tiempo y no quería pisar la calle y de pronto me pierdo por las montañas.

Ayer estuve en unas marismas, enfangada hasta las rodillas. En una playa dónde el primer vuelo transatlántico (o uno de similares características) hizo un aterrizaje forzoso porque llevaban un polizón y no calcularon su peso en el combustible, el pájaro amarillo que lo llamaron. Grabando patos en la Ría de la Rabía, buscando camino para bordear la ría. En la playa de Oyambre, con dunas como las de valéncia.

Hoy no estoy segura. En San Vicente de la Barquera, en un albergue de peregrinos Lo lleva un señor de 66 años. Hizo por primera vez el camino hace 3, un día que se enfadó son con su mujer y decidió irse. como no sabía a dónde ir, se fue a hacer el camino, y la llamó a los 4 días para que fuera con él, y ella fue. Habían 2 canadienses y llegarón una treintena de vascos. Ella cantó el "hail die" (o cómo se escriba)... dio, qúe voz te soprano la buena señora...

Muchas cosas. Fotografías a mansalva. Atardeceres. Ángeles en cementerios. Mañana buscaremos la cueva del Culebre y una ermita que hay en el mar. No frente al mar, sino en el mar.

Burbuja films, siempre en la cresta de la ola y yo hasta las rodillas en ella, cámara en mano, con mis botas de pescador.