Hace poco más o menos un mes

PS-10

Why go in the shop if you're worried about the price?

Estoy rodando un documental. Realmente, más que un documental, es una ONG audiovisual. Con material prestado y colegas demasiado buenos, en todos los sentidos, estamos sacando adelante un documental sobre la situación actual de la vivienda.

El primer día marchamos para el centro de Madrid a visitar una finca en la que viven apenas media docena de abuelitas encantadoras, que llevan viviendo allí desde la Guerra Civil, y a las que quieren echar porque hoy en día pagar 30 euros por una casa es inmoral desde el punto de vista del capital. Yo diría que tras más de 70 años pagando su casa tienen derecho a morirse en ella por debajo de precio de mercado.

Hemos visitado más lugares y nos quedan otros tantos. Al final saldrá algo decente. Yo al menos estoy contenta. No sé cuál será el resultado, espero que sea lo mejor que podamos conseguir, por la gente que sale en él, pero estamos contentos por la gente que estamos conociendo rodándolo.

Ayer visitamos la casa de Antonia la Gitana, en San Blas. Antonia vive con su suegra, marido, hijos, nuera, con sus hijos y con la mujer del hermano de su suegro, en paz descanse. Viven unas 12 personas en una casa para no más de 4. Por las noches llenan el salón de colchones, por las mañanas recogen y se van a vender bolsos y flores por los mercadillos. Antonia pide no que les den una casa, sino que les den una que puedan pagar, que si hace falta ella se quita el pan de la boca para que sus cuatro hijos puedan pagar una casa, pero así no pueden seguir viviendo. Reyes es minusválida, un error médico cuando era un bebé la dejó en silla de ruedas de por vida. Su familia solicitó un piso de protección oficial ya por aquel entonces. Le concedieron un séptimo que no está acondicionado para su estado. Trabaja en la ONCE vendiendo cupones y si el ascensor se estropea la ha de bajar su madre en brazos. Eso se solucionaría habiéndoles dado un bajo, pero ya cuando era pequeña les dijeron en el ministerio de la vivienda que la bajaran con un capazo si se estropease.

Maldito sea Líbano, es un país que se come a sus hijos. Ahora que lo tenía ya tan cerca, que sólo faltaba una semana para tener la solución y poder hacer vida juntos, no se les ocurre otra cosa que armar una maldita guerra civil. Y desde las doce, sin red. Desde las dos, sin televisiones. Desde el día anterior, sin poder circular. Te paran, no son checkpoints militares, son de partidos. Quién eres, a dónde vas, a quién apoyas. Yo sólo soy prensa.

Y no puedo ir porque han cancelado todos los vuelos y me subo por las paredes de mala leche. Me fui a las cinco ayer a hacer una entrevista. Te quiero, te veo luego, falta el discurso de Hariri, a ver qué pasa después. Volví a las 9 y llevaban 8 muertos, 32 heridos, se había declarado oficialmente la guerra. 

Me dormí pasadas las cinco. Mirando la cnn esperando una imagen y las que vi eran de lugares que conocía. Me he despertado viendo más. Tengo una mala leche de tres pares de cojones, quiero estar ahí y no podría ni entrar. Sur cerrado. Oeste cerrado. Norte cerrado. No hay acceso ni desde Syria ni desde Israel. Comunicaciones a saber cuándo habrá, pero habrá. Debo estar loca pero estariá mucho más tranquila si estuviera allí. Sólo nos quedaba una semana para arreglar los 4000 km de distancia, maldita sea.